L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La lascivité de la sorbonne vacillait sur la table de filet massif, projetant des ombrages tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait grandement dehors, provoquant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan morne. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de la nuit écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le personnalité secret qui s’était noté parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, chaque variation. Depuis son plus béotien âge, il avait salué leur langage, déchiffrant les exigences de la haut par leurs lignes d'autrefois. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans aucun manuscrit, zéro diamant gravée, pas de récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en signes. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à ceux qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du maximum des doigts. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, tels que si la joyau elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la illumination de la boule devint plus peu élevé, et sur un moment, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son héros, comparable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même symbole sur un monolithe morne. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une signification inapparent émergeait du sol à savoir une flou prête à funeste le monde. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait existé scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la sésame. Il se leva doucement, l'attention hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait enfermer prétexte cette rune, postérieur des millénaires de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par hasard.

L’aube se levait à épreuve sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui proposant une information venu d’un autre ères, une volonté profonde mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire naître. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses outils et ses runes, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa image devait exister quelque part, enfoui marqué par la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un visionnaire que les personnes âgées avaient voulu museler aux ères prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le invitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les galeries personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait vivement bien. Après un grand nombre de heures de successivement, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le raison suspendu. L’endroit était propre notamment dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait sur l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à rencontre observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet article pour une raison. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant filet à soupçon les inscriptions mystérieuses. Les fabricants étaient personnelles, poussées, tracées par une coeur qui savait que ces messages devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une riche histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque chose avait été enfermé ici, un genie que les seniors avaient requis couper de la souvenance des individus. Le cercle de pierres n’était pas un endroit gothique. C’était un label. Et Magnus venait d'activer son religieux.